Barriss no tuvo problema para encontrar a Jos Vondar. La rabia que hervía en él era una mancha de oscuridad en la sala de operaciones; ella podía sentirla, casi tocarla.
Cuando se aproximó, vio a Tolk salir del cubículo sanitario, colocándose una bata quirúrgica limpia. Se acercó para interceptarla.
—Tolk. ¿Cómo está Jos?
—No muy bien —contestó gravemente la enfermera—. Pero supongo que probablemente ya sepas eso. Acaba de pasar dos horas trabajando en un prisionero zabrak en unas condiciones peliagudas.
—Puedo comprender que trabajar sobre un zabrak, especialmente un enemigo zabrak, pueda resultar difícil para él ahora mismo, pero estoy sintiendo una fuerte rabia que viene de él. No puede ser sólo por eso.
—No lo es. Acabamos de saber que el zabrak es el líder de la unidad mercenaria que nos atacó la semana pasada.
—Ya veo —dijo Barriss—. ¿Cuál es el estado del paciente ahora?
—D'Arc ordenó que se le congelara hasta que podamos rebajar la lista de espera. En cuanto las cosas se calmen, se supone que Jos volverá y terminará de remendarlo.
Barriss asintió.
—¿Prognosis?
—Treinta, quizá cuarenta por ciento de probabilidad de supervivencia, con un especialista en neurocirugía zabrak. El mínimo balanceo en un mal momento podría matarlo. Jos no es ningún experto, y además está exhausto y no totalmente sobrio. Y se supone que dentro de un par de horas debe volver e intentar salvar al hombre que fue responsable de la muerte de su mejor amigo.
Barris agitó su cabeza con incredulidad.
-Bajo tales circunstancias, si el paciente muriera, nadie culparía a Jos.
-Por supuesto que no. Pero yo lo conozco, Barriss. Aun cuando lo haga lo mejor que pueda, si Omant muere antes o después Jos se mirará en el espejo y se preguntará si lo hizo a propósito. No creo que pueda vivir con eso, lo devoraría.
Barriss no dijo nada. Era una situación verdaderamente complicada; de hecho, no podía pensar una forma de que pudiera ser peor.
-¿Puedes ayudarle? -preguntó Tolk.
Ella suspiró.
-Puedo intentarlo.
Cuando se aproximó, vio a Tolk salir del cubículo sanitario, colocándose una bata quirúrgica limpia. Se acercó para interceptarla.
—Tolk. ¿Cómo está Jos?
—No muy bien —contestó gravemente la enfermera—. Pero supongo que probablemente ya sepas eso. Acaba de pasar dos horas trabajando en un prisionero zabrak en unas condiciones peliagudas.
—Puedo comprender que trabajar sobre un zabrak, especialmente un enemigo zabrak, pueda resultar difícil para él ahora mismo, pero estoy sintiendo una fuerte rabia que viene de él. No puede ser sólo por eso.
—No lo es. Acabamos de saber que el zabrak es el líder de la unidad mercenaria que nos atacó la semana pasada.
—Ya veo —dijo Barriss—. ¿Cuál es el estado del paciente ahora?
—D'Arc ordenó que se le congelara hasta que podamos rebajar la lista de espera. En cuanto las cosas se calmen, se supone que Jos volverá y terminará de remendarlo.
Barriss asintió.
—¿Prognosis?
—Treinta, quizá cuarenta por ciento de probabilidad de supervivencia, con un especialista en neurocirugía zabrak. El mínimo balanceo en un mal momento podría matarlo. Jos no es ningún experto, y además está exhausto y no totalmente sobrio. Y se supone que dentro de un par de horas debe volver e intentar salvar al hombre que fue responsable de la muerte de su mejor amigo.
Barris agitó su cabeza con incredulidad.
-Bajo tales circunstancias, si el paciente muriera, nadie culparía a Jos.
-Por supuesto que no. Pero yo lo conozco, Barriss. Aun cuando lo haga lo mejor que pueda, si Omant muere antes o después Jos se mirará en el espejo y se preguntará si lo hizo a propósito. No creo que pueda vivir con eso, lo devoraría.
Barriss no dijo nada. Era una situación verdaderamente complicada; de hecho, no podía pensar una forma de que pudiera ser peor.
-¿Puedes ayudarle? -preguntó Tolk.
Ella suspiró.
-Puedo intentarlo.
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